И отчего-то вспомнился Архангельск:
Жаркая летняя ночь, мерно тикают часы, безмятежность. Я сплю. Наслаждаюсь каждой секундой таких интересных снов, что не увидишь ни в одном голливудском блокбастере, не прочитаешь в книге Пелевина, не словишь, покурив…
Но вдруг в мой сон влезает резкий отвратительный раздражающий звук. Безмятежности как ни бывало. Адский рев заставляет мозг немедленно включиться, прервав случайное повествование на самом интересном месте.
Вот сц*ко! – приходит в голову. Резко вскакиваю, подбегаю к окну, отдергиваю штору и целюсь пальцем в спину мчащемуся вдаль по улице Выучейского мотоциклисту. Веревку, что ли, тебе натянуть через дорогу, козел?
Не может мотоцикл реветь так сильно, что не спасает наглухо закрытый стеклопакет! Что ты делаешь, чтоб он так орал, и для чего? Что за го*но в твоей голове вместо мозга? Ложусь обратно, долго не могу уснуть. Вновь берусь за сигареты….
Я пришел домой, нашел в Интернете официальный сайт мероприятия, изучил программу, набираю номер друга: - Хэй, Димон, здарова. Не хочешь завтра мотовыставку посетить? Не занят? Ну ладно. Тогда завтра давай в обед пересечемся? Пока.
Назавтра встретились. Хлопнули по пиву и двинули на мероприятие. Ехать прилично, был бы байк и права – было бы удобней и актуальней, а так вначале метро, затем электричка - и вот мы где-то на окраине.
Неподалеку большой торговый центр, с его стороны доносится уверенный гул сотен голосов и мотоциклетный рев. Судя по всему, нам туда. Подходим ближе – на парковке перед центром огороженное пространство, где вытворяют крутые трюки ребята (если верить программе, - команда «Legend Stunt Team»).
Два мотоцикла и квадроцикл внушительно орут – но даже этот ор не сравнится с загробным ревом козла, что проносился мимо моих окон каждую летнюю ночь в Архангельске.
Ребята воистину мастера, творят на мотоциклах то, что кроме как искусством не назовешь. Берусь за фотоаппарат, стремясь в скоростном торнадо их трюков выловить хоть пару кадров.
Я пытаюсь поймать объективом квадроциклиста, когда он встает на руках на руль, в то время как его дьявольская машина, вздымаясь на дыбы, чинно следует вдоль всего мототрека. Я пытаюсь поймать в объектив мотоциклиста, который вот-вот, казалось бы, упадет, прижатый мотоциклом, завершающим маневр на одном лишь переднем колесе - но не падает. Я пытаюсь поймать в кадр миниатюрный автомобиль, который выбрасывает пыль из-под колес, дрифтуя и сжигая покрышки. Я - пытаюсь, они - виртуозят.
В воздухе пахнет бензином и эйфорией, в которой находится вся публика вокруг мототрека.
Профи, художники, мастера – они просто великолепны! - завершают выступление кругом почета, на ходу ударяя «пятерку» любому, кто вытянул руки.
"Пойдем, получим аккредитацию," – говорю я, и мы направляемся в центр, где проходит выставка.
Всюду байкеры в своей стильной, на мой вкус, одежде. Кожа, нашивки, шевроны, длинные волосы, бороды, банданы. Кто-то курит, кто-то знакомится с мотоциклистами из других городов, стран, континентов. Здесь и немцы, и эстонцы, кто-то видел американцев и австралийцев.
По выстовочному залу чинно рассекают девицы в коротких шортиках и топиках, все как на подбор – высокие, стройные, сексуальные.
- Хочу стать байкером, - говорю я.
- А то, - улыбается мой друг.
Всюду мотоциклы – десятки, сотни железных скакунов всех мастей и расцветок. Здесь новейшие модели, выглядящие так, будто только что футуристичный супергерой в клепаных штанах соскочил с одного из них и умчался на свидание с девушкой ему под стать. Здесь и старинные модели, стоя рядом с которыми, переносишься в прошлое и мысленно мчишь по незастроенному хайвэю.
На сцене мужик в стильной кепочке объясняет мужику, похожему на рок-звезду, что нашел свой мотоцикл в поле (обыкновенном русском поле) в состоянии ископаемого и превратил его в чудо, сияющее хромированными деталями и так и тянущее сесть и умчаться в горизонт. Он рассказывает историю своего коняги, а затем уезжает на нем прямо со сцены, продолжая свой путь по залу.
Так великолепно пахнет – свободой и топливом.
Сотни, едва ли не тысячи, кадров на моем фотоаппарате появились из ниоткуда – каждый мотоцикл заслуживает внимания, каждый великолепен. По словам организаторов, каждый мотоцикл в состоянии «сел и поехал». С ума сойти.
Мы шлялись по выставке, как завороженные, часа три или четыре, а взгляда так и не хватало на то, чтоб оценить каждый мотоцикл по достоинству. Даже трех дней выставки на это мало. А еще модные мото-шмотки, экипировка, конференции, запланированные программой, рассказы путешественников, знакомства. Необъятно. На выставке есть даже детская комната, в которой проводят мероприятия для самых юных любителей мото.
***
Когда величайший мото-трюкач всех времен и народов Ивел Нивел готовился к прыжку через каньон Снейк-ривер, журналисты сетовали на недостаток обещанного организаторами бесплатного пива. Здесь не хватало того же, хотя обещаний я и не слышал.
В глазах рябило. Мне, простому пешеходу, мотоциклов на сегодня было слишком много – необходимо было выпить и привести мозги в порядок.
- Пойдем, по пиву хлопнем? - предложил я своему другу.
- А чего бы нет. Может к заливу - тут совсем рядом?
Я был абсолютно и безоговорочно согласен. Я безумно люблю море. Я скучаю по Белому морю.
Мы стали собираться, в спешке я чуть не забыл свою главную цель, ради которой и приехал сюда. Опомнившись, подошел к ближайшим от нас байкерам. Их было несколько.
- Ребята, здравствуйте. А я вот хотел вас спросить, как вы относитесь к тем людям, что делают звук своего мотоцикла намеренно громким и гоняют мимо жилых домов по ночпам?
Они задумались на пару секунд.
- Мы к ним относимся! – ответил один из них, остальные поддержали. – Глупый вопрос.
Я подумал – Да... – и направился к выходу.
***
Мы расположились на заливе. На заливе очень грязно: от одной помойной кучи до другой каких-нибудь три шага - и так вдоль всего берега, сколько хватает взгляда. Пустые бутылки, пакеты, арматура, пластиковые стаканчики. Омерзительно. А город со стороны залива выглядит совершенно непрезентабельно. Убогие новостройки «Приморской», промзоны и краны.
- Вроде бы, город другой, а сижу тут - и кажется мне, будто мы на реке у «Сульфата», те же виды, то же настроение, то же самое пиво. О чем думаешь?
- О том же. Запомни все это.
Ночью мы носились, подогретые виски, по городу и искали банкомат, безнадежно спрятавшийся в трущобах моего района. Забежали на заправку, постучались в окошко.
- Что вам нужно? - Голос, казалось, звучал отовсюду и даже, как будто бы, с небес.
- Всего лишь немного выпить, о великолепный голос, не знаешь ли ты где улица Арсенальная, там должен быть банкомат.
- Вам нужно на набережную, - ответил голос, оставляя загадкой сущность своего происхождения.
- Но мне кажется, Арсенальная где-то рядом.
- Если знаешь, чего спрашиваешь? – загадочно молвил всеохватывающий и пронзающий голос - и пропал.
Я оглянулся, Дима хохотал, согнувшись и держась за голову. "Следуй за своим сердцем", - сказал он и расхохотался еще больше.
"Ну и динамики", - подумал я и засмеялся вместе с ним.
Светало. Мы оба захотели стать байкерами. Но вначале нужно было найти банкомат.
Фото "Эхо СЕВЕРА".